我是在一阵尖锐的刺痛中醒来的。
不是宿醉，更像是有人用钢针狠狠扎进了我的太阳穴。
我猛地坐起身，发现自己并不在家里，而是躺在一张天鹅绒质地的沙发上，眼前是一座燃烧着诡异火苗的壁炉。
窗外，是浓得化不开的雾，死寂得像另一个世界。
我迅速扫视四周，维多利亚风格的家具，厚重的丝绒窗帘，还有门上那个黄铜把手，上面雕刻着一圈扭曲的藤蔓暗纹。
我的血液瞬间冻结。
这个暗纹，是我三年前废弃的剧本《血色回廊》里的设定细节，是我亲手画在草稿纸上的。
我冲到门口，疯狂地转动把手，纹丝不动。
我又扑向窗户，指甲抠得生疼，才发现窗框和墙壁的接缝处有崭新的焊点。
这里是间密室。
墙上的挂钟指针静止在凌晨三点十七分。
就在我绝望之际，天花板角落的通风口，轻飘飘地落下一张泛黄的纸条。
字迹是打印的，冰冷而公式化：“第一关：找出杀死陈默的人——限时30分钟。”
陈默。
这个名字像一把淬了毒的匕首，精准地扎进我心脏最深处。
那是我现实中真正死去的搭档，五年前，他从一栋废弃的烂尾楼顶坠落，警方最终以意外结案。
可我知道不是。
而这个名字，我已经五年没敢对任何人提起，甚至不敢在深夜里回忆。
我强迫自己冷静，深呼吸，把眼前的一切当成一个可以破解的游戏。
既然是我的剧本，那么线索就必然藏在符合剧本逻辑的地方。
我的剧本里，凶手总会因为过度紧张，在自以为最安全的地方留下破绽。
壁炉。
我冲过去，用火钳在滚烫的灰烬里翻找。
果然，我找到半张烧焦的剧本页，上面的字迹残缺不全，但最关键的一行还在：“只有凶手知道钥匙藏在……”
就在这时，楼梯上传来轻微的脚步声。
我猛地抬头，一个男人正从二楼缓步走下。
他穿着一身沾满灰尘的旧式工装裤，眼神警惕而锐利。
他没说话，只是沉默地走下来，指尖若有若无地摩挲着楼梯扶手上繁复的雕花，像是在无声地判断着这木头的材质与年代。
“你也是醒来就在这儿的？”我试探性地问。
他看了我一眼，仅是点了点头，惜字如金。
但我注意到了，他右手虎口处有一块淡***的、形状规整的厚茧。
那是长期握持刻刀才会留下的痕迹。文物修复师的标志。
我的心沉了下去。
这类人，对“伪造的痕迹”有着近乎本能的敏感。
在这个以假乱真的鬼地方，他或许是我唯一的盟友，也可能是我最可怕的敌人。
时间一分一秒地流逝，倒计时只剩最后十分钟。
钥匙……凶手知道钥匙藏在哪儿……在我的设定里，凶手是个控制欲极强的偏执狂，他会把最重要的东**在最能彰显他权威的地方。
书房！书桌最上层的抽屉！
我冲进书房，拉开抽屉，里面空空如也。
我不死心，用指甲抠挖着抽屉的夹层。
果然，指尖触碰到一丝冰凉的金属。
一把古旧的黄铜钥匙。
我抓起钥匙，冲向书房里那个与环境格格不入的保险柜。
***，转动，柜门应声而开。
里面什么都没有。
只有一面光洁的镜子，映出我一张因紧张而扭曲的脸。
我错了？
突然，整栋别墅的灯光“啪”地一声全部熄灭，陷入一片死寂的黑暗。
紧接着，一个毫无感情的机械女声从四面八方响起，仿佛就在我的耳边。
“错误答案。真凶，从未试图隐藏。”
话音刚落，我脚下的地板传来一声巨响，沈渡猛地将我向后拽开。
我刚才站立的地方瞬间塌陷，露出一个深不见底的坑洞，坑底密密麻麻地插满了生锈的铁刺，在壁炉残存的火光下泛着幽冷的光。
我惊魂未定，冷汗浸透了后背。
错误答案……真凶从未试图隐藏……
电光火石之间，一个被我刻意遗忘的、疯狂的念头击穿了我的大脑。
这根本就不是“找凶手”的游戏。
这是“承认凶手是谁”的仪式。
在我那份从未示人的原始剧本草稿里，真正的通关条件，我只在最后一页的角落里用潦草的字迹写下过。
那不是游戏规则，那是我对我自己罪恶感的唯一一次审判。
玩家必须亲口说出——
“我杀了陈默。”
只有这样，才能触发下一关。
而现在，这个被我亲手撕毁揉烂的设定，正在用最残忍的方式，逼我兑现。
我浑身颤抖，几乎站立不稳。
在我身后，墙壁深处传来沉重的机括转动声，仿佛有什么东西被解锁了。
那条通往地下的暗道，像一张巨兽的嘴，静静地敞开，等待着它下一个祭品。
它在等我，等我去面对那个被我亲手埋葬的真相。
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